靠里面的一张床上，有人翻了个身，德拉贡诺夫走过去，是个年纪不大的，看着不过十七八岁。
他蜷缩着，膝盖抱在胸前，被子裹得严严实实，只露出一个毛茸茸的脑袋。
“他怎么样了？”德拉贡诺夫压低声音问。
跟在身后的年轻军医看了一眼记录，“昨天下午退的烧，夜里醒了，喝了小半碗药，又睡了。
今天早上醒了一次，吃了点东西，又睡着了。”他把声音也压得很低，“烧了四天，身体亏得厉害，多睡是好事。”
德拉贡诺夫点点头，正要转身，床上的少年忽然动了动。
他慢慢睁开眼睛，眼神迷茫了一瞬，然后聚焦在德拉贡诺夫脸上。
他愣了两秒，嘴唇动了动，声音轻得像蚊子哼：“将军……”
德拉贡诺夫弯下腰，“嗯。”
少年眨了眨眼，像是在确认自己是不是在做梦，他伸出手，碰了一下德拉贡诺夫的袖口，又缩回去了。
“将军，”他说，声音还是轻飘飘的，“我还活着？”
德拉贡诺夫看着他，“活着。”
少年的嘴角慢慢弯起来，弯到一半，眼泪就掉下来了，无声无息地从眼角滑下来，淌进耳朵里。
“我梦见我死了。”他说，声音发颤，“梦见我爹给我烧纸，纸灰飞得满天都是，我够不着。”
德拉贡诺夫把他的手塞回被子里，“没死。”
少年攥住被子，吸了吸鼻子，眼泪还在流，“将军，我能吃碗粥吗？”他问，声音带着哭腔，“军医说我醒了就能吃东西。”
年轻军医在旁边笑了一声，“我去盛。”
他转身往帐外走，脚步轻快，掀帘子的时候，外面的光涌进来。
最角落的那张床上，有个人一直没说话。
德拉贡诺夫走过去，看见一个中年士兵靠在床头，背靠着叠起来的被子和枕头，坐得端端正正。
他的脸色还是差的，蜡黄蜡黄的，但呼吸很平稳。
他手里捧着一只碗，碗里是小半碗黑褐色的药汁，他没有喝，只是捧着。
德拉贡诺夫在他床边站定，“怎么不喝药？”
“烫。”他说，低头看了一眼碗里的药汁，“刚煎好的，军医说要放一放。”
德拉贡诺夫在他旁边坐下来，炉子上的陶罐在咕嘟咕嘟地响。
中年士兵忽然开口：“将军，我听说这次的药方，不是宫廷医学院署开的？”
德拉贡诺夫看了他一眼，“听谁说的？”
中年士兵笑了一下，笑容很淡，“ 宫廷医学院署的人第一天来的时候，拿着方子看了半天，说是从没见过这种搭配。
几个人凑在一起研究了半宿，最后还是照方抓的药。”他低头吹了吹碗里的药汁。
德拉贡诺夫没接话。
中年士兵也没有追问，他端起碗，喝了一口药，黑褐色的药汁沾在嘴唇上，他伸出舌头舔了一下，皱起眉头，又喝了一口。
“苦。”他说，脸上的皱纹都挤在一起了，但皱着皱着，忽然松开了，嘴角弯了一下，“但是能喝出苦味来，也挺好的。”
他把碗里的药一口一口喝完，一滴不剩，然后把碗放在床边的矮桌上，用手背擦了擦嘴角。
“前几天个咳血的时候，嘴里全是血腥味，什么都尝不出来。”
他说，声音平平的，像在说一件别人的事，“喝水是腥的，喝药也是腥的，吃什么都是腥的，我以为舌头坏了。”
他转过头，看着德拉贡诺夫，“前天早上军医给我换了药方，第三碗喝下去，苦的，苦得我皱眉头。”
他说着，眉头真的皱了一下，像是在回味那个苦味，“但是真好。”
德拉贡诺夫看着他，沉默了一会儿，“会越来越好的。”
德拉贡诺夫在营帐里又站了一会儿，看着军医给每个床上的病人量体温、换药、喂粥。
年长的军医从一个陶罐里倒出药汁，分到几只碗里，年轻的军医端着碗挨个送过去。
炉火把帐里烘得暖暖的，药味和粥的味道混在一起，说不上好闻，但让人安心。
德拉贡诺夫掀帘出去的时候，冷风扑面而来，他站在门口，深深地吸了一口气。
抬头看了一眼天，云层裂开一道缝，光从缝隙里倾泻下来，落在营帐顶上，落在旗杆上。
回到自己的营帐，在桌前坐下，铺开纸，蘸墨。
“陛下，北境军营疫情已得到控制，药效显著，截至昨夜，咳血症状基本消失，病情趋于稳定……”
写完最后一个字，他把笔搁在砚台上，把纸拿起来，吹干墨迹，折好信纸，封上火漆，走出营帐。